Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.

À l'ouïr sangloter et les nuits et les jours, On jugea que son deuil ne lui durerait guère.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Ma jeunesse ne fut qu'un ténébreux orage.

Les parfums, les couleurs et les sons se répondent.

La servante au grand cœur dont vous étiez jalouse […].

[…] Pour entendre un de ces concerts riches de cuivre Dont les soldats parfois inondent nos jardins Et qui, dans ces soirs d'or où l'on se sent revivre, Versent quelque héroïsme au cœur des citadins.

Maudit soit à jamais le rêveur inutile Qui voulut le premier, dans sa stupidité, S'éprenant d'un problème insoluble et stérile, Aux choses de l'amour mêler l'honnêteté !

Nul n'a osé plus que lui* dans le sens de l'absurde possible.