[…] Ce plaisir morose que procure à certaines femmes la pensée de se sacrifier.

[La poésie, …] le sacrifice où les mots sont victimes.

Le goût du sacrifice que chaque femme porte en soi-même, comme une fleur prête à fleurir […].

L'amour comme un vertige, comme un sacrifice, et comme le dernier mot de tout.

Soyons des sacrificateurs, non des bouchers.

Un seul être vous manque et tout est repeuplé.

Un peuple n'a une vie réelle grande que s'il a une vie irréelle puissante.

La grandeur de l'homme est qu'il peut trouver à peiner là où une fourmi se reposerait.

Pour tuer quelqu'un, [le mariage] est quand même moins sûr que la mort.

Ce qu'aiment les hommes, ce que tu aimes, ce n'est pas connaître, ce n'est pas savoir : c'est osciller entre deux vérités ou deux mensonges.

Ce qu'aiment les hommes, ce que tu aimes, ce n'est pas connaître, ce n'est pas savoir : c'est osciller entre deux vérités ou deux mensonges.