Oh ! La muse se doit aux peuples sans défense. J'oublie alors l'amour, la famille, l'enfance, Et les molles chansons et le loisir serein, Et j'ajoute à ma lyre une corde d'airain !
Quand le poète peint l'enfer, il peint sa vie.
Quant à flatter la foule, ô mon esprit non pas ! Ah ! le peuple est en haut, mais la foule est en bas.
[…] Le pâtre promontoire au chapeau de nuées […].
Je mis un bonnet rouge au vieux dictionnaire.
Avez-vous remarqué cela ? Rien n'a l'air plus méchant qu'une tourterelle en colère.
Tranquille, souriant à la mitraille anglaise, La garde impériale entra dans la fournaise.
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