Oh ! La muse se doit aux peuples sans défense. J'oublie alors l'amour, la famille, l'enfance, Et les molles chansons et le loisir serein, Et j'ajoute à ma lyre une corde d'airain !
Mûrir, mourir ; c'est presque le même mot.
La terre est au soleil ce que l'homme est à l'ange.
Venue inévitable d'un Spartacus russe.
Hélas ! que j'en ai vu mourir, de jeunes filles.
Le vieillard regardait le soleil qui se couche ; Le soleil regardait le vieillard qui se meurt.
J'aime l'araignée et j'aime l'ortie Parce qu'on les hait ; Et que rien n'exauce et que tout châtie Leur morne souhait.
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