Oh ! La muse se doit aux peuples sans défense. J'oublie alors l'amour, la famille, l'enfance, Et les molles chansons et le loisir serein, Et j'ajoute à ma lyre une corde d'airain !
Le calembour est la fiente de l'esprit qui vole.
La terre est au soleil ce que l'homme est à l'ange.
Une calomnie dans les journaux c'est de l'herbe dans un pré. Cela pousse tout seul. Les journaux sont d'un beau vert.
Je n'ai plus d'ennemis quand ils sont malheureux.
[…] Oui, brigand, jacobin, malandrin, J'ai disloqué ce grand niais d'alexandrin.
J[ean]-J[acques] Rousseau. Faux misanthrope rococo.
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