[…] La vertu, comme le corbeau, niche dans les ruines. Elle habite les creux et les rides du corps.

Tous les hommes ont un secret attrait pour les ruines […] Les ruines jettent une grande moralité au milieu des scènes de la nature.

Les ruines mêmes ont péri.

Les ruines elles-mêmes doivent périr.

Après avoir souffert, il faut souffrir encore ; Il faut aimer sans cesse après avoir aimé.

Si je pouvais seulement sortir de ma peau pendant une heure ou deux ! Si je pouvais être ce monsieur qui passe !

Mais je hais les cafards et la race hypocrite Des tartuffes de mœurs, comédiens insolents, Qui mettent leurs vertus en mettant leurs gants blancs.

Rien n'est beau que le vrai, dit un vers respecté ; Et moi, je lui réponds, sans crainte d'un blasphème : Rien n'est vrai que le beau, rien n'est vrai sans beauté.

Je hais comme la mort l'état de plagiaire ; Mon verre n'est pas grand, mais je bois dans mon verre.

Qu'est-ce donc qu'oublier si ce n'est pas mourir ?