[…] La vertu, comme le corbeau, niche dans les ruines. Elle habite les creux et les rides du corps.

Les ruines elles-mêmes doivent périr.

Tous les hommes ont un secret attrait pour les ruines […] Les ruines jettent une grande moralité au milieu des scènes de la nature.

Les ruines mêmes ont péri.

Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.

Lorsque le pélican, lassé d'un long voyage, Dans les brouillards du soir retourne à ses roseaux, Ses petits affamés courent sur le rivage En le voyant au loin s'abattre sur les eaux.

Si je pouvais seulement sortir de ma peau pendant une heure ou deux ! Si je pouvais être ce monsieur qui passe !

À défaut du pardon, laisse venir l'oubli.

C'était, dans la nuit brune, Sur le clocher jauni, La lune, Comme un point sur un i.

Qu'est-ce donc qu'oublier si ce n'est pas mourir ?