Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Je le vis, je rougis, je pâlis à sa vue.

Qui rougit en sait un peu plus qu'il ne devrait en savoir.

De tout temps les hommes, pour quelque morceau de terre de plus ou de moins, sont convenus entre eux de se dépouiller, se brûler, se tuer, s'égorger les uns les autres ; et pour le faire plus ingénieusement et avec plus de sûreté, ils ont inventé de belles règles qu'on appelle l'art militaire.

Entre toutes les différentes expressions qui peuvent rendre une seule de nos pensées, il n'y en a qu'une qui soit la bonne.

Il y a bien autant de paresse que de faiblesse à se laisser gouverner.

Les hommes rougissent moins de leurs crimes que de leurs faiblesses et de leur vanité.

Un mari n'a guère un rival qui ne soit de sa main, et comme un présent qu'il a autrefois fait à sa femme.

Si la noblesse est vertu, elle se perd par tout ce qui n'est pas vertueux ; et si elle n'est pas vertu, c'est peu de chose.