Je le vis, je rougis, je pâlis à sa vue.
Les hommes rougissent moins de leurs crimes que de leurs faiblesses et de leur vanité.
Qui rougit en sait un peu plus qu'il ne devrait en savoir.
Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !
Ah ! Je l'ai trop aimé pour ne le point haïr !
Mais sans argent l'honneur n'est qu'une maladie.
On avait beau heurter et m'ôter son chapeau, On n'entrait point chez nous sans graisser le marteau.
Seigneur, l'amour toujours n'attend pas la raison. N'en doutez point, il l'aime. Instruits par tant de charmes, Ses yeux sont déjà faits à l'usage des larmes.
J'ose dire pourtant que je n'ai mérité Ni cet excès d'honneur ni cette indignité.
Belle conclusion, et digne de l'exorde !
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