Les hommes rougissent moins de leurs crimes que de leurs faiblesses et de leur vanité.

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Qui rougit en sait un peu plus qu'il ne devrait en savoir.

J'embrasse mon rival, mais c'est pour l'étouffer.

Ah ! ne puis-je savoir si j'aime, ou si je hais ?

Vaincu, chargé de fers, de regrets consumé, Brûlé de plus de feux que je n'en allumai.

Quelques crimes toujours précèdent les grands crimes.

Dieu des Juifs, tu l'emportes !

Seigneur, l'amour toujours n'attend pas la raison. N'en doutez point, il l'aime. Instruits par tant de charmes, Ses yeux sont déjà faits à l'usage des larmes.