Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Mon cœur s'ébat en odorant la rose Et s'éjouit en regardant ma dame. Trop mieux me vaut l'une que l'autre chose. Mon cœur s'ébat en odorant la rose.

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

« Cherchez les effets et les causes », Nous disent les rêveurs moroses. Des mots ! des mots ! cueillons les roses !

Shakespeare : rendez-vous d'une rose et d'une hache […].

La rose naît du mal qu'a le rosier. Mais elle est la rose.

Tous ceux qui se livrent à la philosophie combattent pour l'ombre d'un âne.

C'est une consolation de partager le même malheur et de ne pas être seul à souffrir.

Celui qui n'est pas jaloux, qui ne se met pas en colère, ne donne pas de gifles, n'arrache pas de cheveux et ne déchire pas de robes, est-il encore un amoureux ?

Celui qui n'est pas jaloux, qui ne se met pas en colère, ne donne pas de gifles, n'arrache pas de cheveux et ne déchire pas de robes, est-il encore un amoureux ?

MÉNIPPE — Mais montre-moi Hélène ; je ne saurais la reconnaître. / HERMÈS — Tiens ! c'est ce crâne-là, Hélène.

Tous ceux qui se livrent à la philosophie combattent pour l'ombre d'un âne.