Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

La rose, c'est les dents de lait du soleil.

Mon cœur s'ébat en odorant la rose Et s'éjouit en regardant ma dame. Trop mieux me vaut l'une que l'autre chose. Mon cœur s'ébat en odorant la rose.

Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

Retire-toi dans un couvent. Pourquoi voudrais-tu engendrer des pécheurs ?

Des mouches aux mains d'enfants espiègles, voici ce que nous sommes pour les dieux ; ils nous tuent pour s'amuser.

Les hommes sont avril quand ils font la cour et décembre une fois mariés. Les filles sont mai tant qu'elles sont vierges, mais le ciel change dès qu'elles sont femmes.

Fragilité, ton nom est femme !

Il ne suffit pas de parler, il faut parler juste.

C'est un récit conté par un idiot, plein de bruit et de fureur, et qui ne signifie rien.