Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.
Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.
« Cherchez les effets et les causes », Nous disent les rêveurs moroses. Des mots ! des mots ! cueillons les roses !
Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »
Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].
Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.
La rose, c'est les dents de lait du soleil.
Près de toi rien de moi n'est resté, Et ton amour m'a fait une virginité.
Oh ! La muse se doit aux peuples sans défense. J'oublie alors l'amour, la famille, l'enfance, Et les molles chansons et le loisir serein, Et j'ajoute à ma lyre une corde d'airain !
La raison, c'est l'intelligence en exercice ; l'imagination c'est l'intelligence en érection.
Nous sommes tous les deux voisins du ciel, Madame, Puisque vous êtes belle, et puisque je suis vieux.
Le mal est un mulet ; il est opiniâtre et stérile.
Je mis un bonnet rouge au vieux dictionnaire.
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