Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

La rose, c'est les dents de lait du soleil.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Il n'y a pas un millimètre du monde qui ne soit savoureux.

La notion de péché est en complet désaccord avec la rose des vents.

Les spéculations purement intellectuelles dépouillent l'univers de son manteau sacré.

La jeunesse, c'est la passion pour l'inutile.

Il y a dans la sensualité une sorte d'allégresse cosmique.

Les joies du monde sont notre seule nourriture. La dernière petite goutte nous fait encore vivre.