Les fous sont aux echets* les plus proches des rois.

De par le Roi, défense à Dieu De faire miracle en ce lieu.

Hélas ! Est-ce une loi sur notre pauvre terre Que toujours deux voisins auront entre eux la guerre ; Que la soif d'envahir et d'étendre ses droits Tourmentera toujours les meuniers et les rois ?

Le sage dit, selon les gens : Vive le roi, vive la ligue !

Les trônes et les Rois sont rongés par les vers […].

Le roi est mort, vive le roi !

Vous, chênes, héritiers du silence des bois, Entendez les soupirs de ma dernière voix.

Il y a autant de différence entre un Poète et un versificateur qu'entre un bidet et un généreux coursier de Naples.

Vivez, si m'en croyez, n'attendez à demain. Cueillez dès aujourd'hui les roses de la vie.

Le temps s'en va, le temps s'en va, madame, Las ! le temps, non, mais nous nous en allons.

Si le grain de froment ne se pourrit en terre, Il ne saurait porter ni feuille ni bon fruit : De la corruption la naissance se suit, Et comme deux anneaux l'un en l'autre s'enserre.

Que ta puissance, ô Mort, est grande et admirable !