Le pauvre esprit qui lamente* et soupire Et en pleurant tâche à vous faire rire.
Mais moi je ne veux rire à rien ; Et libre soit cette infortune.
Et si je ris de toute chose ici-bas, C'est afin de n'en pas pleurer.
Tel en pleurera qui maintenant en rit.
Il faut rire avant que d'être heureux, de peur de mourir sans avoir ri.
La plus perdue de toutes les journées est celle où l'on n'a pas ri.
Je me presse de rire de tout, de peur d'être obligé d'en pleurer.
Sur le printemps de ma jeunesse folle, Je ressemblais l'arondelle* qui vole Puis çà, puis là : l'âge me conduisait, Sans peur ni soin**, où le cœur me disait.
Adieu le temps qui si bon a été Par seul amour.
Des sages Dieu la sagesse réprouve, Et des petits l'humilité approuve, Auxquels il a ses secrets révélés, Qu'il a cachés aux sages, et célés.
Si disent les vieux quolibets Qu'on ne voit pas tant de gibets En ce monde que de larrons.
Bref, nul ne peut (soit par feu, sang ou mine) Gagner profit en guerre féminine.
Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.
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