Le pauvre esprit qui lamente* et soupire Et en pleurant tâche à vous faire rire.
Tel en pleurera qui maintenant en rit.
Et si je ris de toute chose ici-bas, C'est afin de n'en pas pleurer.
Je n'ay bouche qui puisse rire Que les yeulx ne l'en dementissent.
Nous rions et nous rirons, car le sérieux a toujours été l'ami des imposteurs.
Mais moi je ne veux rire à rien ; Et libre soit cette infortune.
Mieux est de ris que de larmes écrire Pour ce que rire est le propre de l'homme.
Amour fait vivre, et Crainte fait mourir.
Le pauvre esprit qui lamente* et soupire Et en pleurant tâche à vous faire rire.
Si disent les vieux quolibets Qu'on ne voit pas tant de gibets En ce monde que de larrons.
Bref, nul ne peut (soit par feu, sang ou mine) Gagner profit en guerre féminine.
Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.
Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.
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