Il se tue à rimer, que n'écrit-il en prose ?
Le Français, né malin, forma le vaudeville.
Le vrai peut quelquefois n'être pas vraisemblable.
Enfin Malherbe vint, et, le premier en France, Fit sentir dans les vers une juste cadence.
Tant de fiel entre-t-il dans l'âme des dévots ?
Hâtez-vous lentement, et sans perdre courage Vingt fois sur le métier remettez votre ouvrage. Polissez-le sans cesse et le repolissez.
C'est là que le prélat, muni d'un déjeuner, Dormant d'un léger somme, attendait le dîner.
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