Il se tue à rimer, que n'écrit-il en prose ?
Le pénible fardeau de n'avoir rien à faire.
Ainsi qu'en sots auteurs, Notre siècle est fertile en sots admirateurs.
L'Académie en corps a beau le censurer, Le public révolté s'obstine à l'admirer.
Un livre vous déplaît : qui vous force à le lire ?
La libre vérité fut mon unique étude.
On a porté partout des verres à la ronde, Où les doigts des laquais dans la crasse tracés Témoignaient par écrit qu'on les avait rincés.
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