Maudit soit le premier dont la verve insensée Dans les bornes d'un vers renferma sa pensée, Et, donnant à ses mots une étroite prison, Voulut avec la rime enchaîner la raison.

La rime est une esclave et ne doit qu'obéir.

[…] La rime, oiseau qu'on prenait D'un grain de sel sur la queue.

Dans les combats d'esprit savant maître d'escrime, Enseigne-moi, Molière, où tu trouves la rime.

Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?

Dans les combats d'esprit savant maître d'escrime, Enseigne-moi, Molière, où tu trouves la rime.

Rien n'est beau que le vrai : le vrai seul est aimable.

Qui frappe l'air, bon Dieu ! de ces lugubres cris ? Est-ce donc pour veiller qu'on se couche à Paris ?

Mais dans l'art dangereux de rimer et d'écrire, Il n'est pas de degré du médiocre au pire.

L'Académie en corps a beau le censurer, Le public révolté s'obstine à l'admirer.

Le latin dans les mots brave l'honnêteté, Mais le lecteur français veut être respecté.