[…] La rime, oiseau qu'on prenait D'un grain de sel sur la queue.

La rime est une esclave et ne doit qu'obéir.

Maudit soit le premier dont la verve insensée Dans les bornes d'un vers renferma sa pensée, Et, donnant à ses mots une étroite prison, Voulut avec la rime enchaîner la raison.

Dans les combats d'esprit savant maître d'escrime, Enseigne-moi, Molière, où tu trouves la rime.

Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?

Ma pensée au grand jour partout s'offre et s'expose, Et mon vers, bien ou mal, dit toujours quelque chose.

Qu'en un lieu, qu'en un jour, un seul fait accompli Tienne jusqu'à la fin le théâtre rempli.

Hâtez-vous lentement, et sans perdre courage Vingt fois sur le métier remettez votre ouvrage. Polissez-le sans cesse et le repolissez.

C'est là que le prélat, muni d'un déjeuner, Dormant d'un léger somme, attendait le dîner.

Mais dans l'art dangereux de rimer et d'écrire, Il n'est pas de degré du médiocre au pire.

Le chagrin monte en croupe, et galope avec lui.