[…] La rime, oiseau qu'on prenait D'un grain de sel sur la queue.
Quelque sujet qu'on traite, ou plaisant, ou sublime, Que toujours le bon sens s'accorde avec la rime.
Maudit soit le premier dont la verve insensée Dans les bornes d'un vers renferma sa pensée, Et, donnant à ses mots une étroite prison, Voulut avec la rime enchaîner la raison.
Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?
La rime est une esclave et ne doit qu'obéir.
Dans les combats d'esprit savant maître d'escrime, Enseigne-moi, Molière, où tu trouves la rime.
Toutes les femmes sont des saintes, Surtout celles qui sont enceintes […].
Toutes les femmes sont des saintes, Surtout celles qui sont enceintes […].
Quelquefois le génie est le mot d'un enfant.
On est bien forcé de croire au doigt de Dieu, quand on voit comme il se l'est mis dans l'œil.
Frère, n'est-ce pas là la femme que tu veux : Complètement pudique, absolument obscène, Des racines des pieds aux pointes des cheveux ?
Les mains sont l'homme, ainsi que les ailes l'oiseau.
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