Les enfants c'est comme les années, on ne les revoit jamais.

En présence de la mort d'un petit enfant, l'Art et la Poésie ressemblent vraiment à de très grandes misères.

Les enfants n'ont ni passé ni avenir, et, ce qui ne nous arrive guère, ils jouissent du présent.

Les enfants commencent par aimer leurs parents. En grandissant, ils les jugent, quelquefois ils leur pardonnent.

Le monde va être jugé par les enfants.

On n'a pas un enfant comme on a un bouquet de roses.

Toutes les femmes sont des saintes, Surtout celles qui sont enceintes […].

Les mains sont l'homme, ainsi que les ailes l'oiseau.

Toutes les femmes sont des saintes, Surtout celles qui sont enceintes […].

Ne pas oublier que les villes sont dans la campagne !

Frère, n'est-ce pas là la femme que tu veux : Complètement pudique, absolument obscène, Des racines des pieds aux pointes des cheveux ?

Nous vivons pour des fers qu'on polit et qu'on graisse […].