Le pénible fardeau de n'avoir rien à faire.

[…] Rien de trop est un point Dont on parle sans cesse et qu'on n'observe point.

Vous les hommes, jusques à quand ces cœurs fermés, ce goût du rien, cette course au mensonge ?

Après la mort, il n'y a rien et la mort elle-même n'est rien.

L'absolu n'a besoin de rien. Ni de dieu, ni d'ange, ni d'homme, ni d'esprit, ni de principe, ni de matière, ni de continuité.

Le moi n'est pas seulement haïssable : il n'a pas de place entre un nous et un rien.

Il n'y a pas d'amour perdu.

Vous autres, hommes, vous ne devenez jamais de grandes personnes.

Les idiotes ne sont jamais aussi idiotes qu'on croit ; les idiots, si.

On se donne des souvenirs quand on se quitte.

Les idiotes ne sont jamais aussi idiotes qu'on croit ; les idiots, si.

On n'aime que les femmes qu'on rend heureuses.