Le pénible fardeau de n'avoir rien à faire.

Rien égale tout.

Rien ne m'est plus, plus ne m'est rien.

Le moi n'est pas seulement haïssable : il n'a pas de place entre un nous et un rien.

Ce qui n'est pas fixé n'est rien. Ce qui est fixé est mort.

Après la mort, il n'y a rien et la mort elle-même n'est rien.

Mien, tien. « Ce chien est à moi, disaient ces pauvres enfants ; c'est là ma place au soleil. » Voilà le commencement et l'image de l'usurpation de toute la terre.

Que l'homme […] considère ce qu'il est au prix de ce qui est ; qu'il se regarde comme égaré dans ce canton détourné de la nature ; et que, de ce petit cachot où il se trouve logé, j'entends l'univers, il apprenne à estimer la terre, les royaumes, les villes et soi-même son juste prix. Qu'est-ce qu'un homme dans l'infini ?

Divertissement. Les hommes n'ayant pu guérir la mort, la misère, l'ignorance, ils se sont avisés, pour se rendre heureux, de n'y point penser.

« Je pensais à toi dans mon agonie, j'ai versé telles gouttes de sang pour toi. »

Le dernier acte est sanglant, quelque belle que soit la comédie en tout le reste : on jette enfin de la terre sur la tête, et en voilà pour jamais.

Le silence éternel de ces espaces infinis m'effraie.