Et je n'ai pas trouvé cela si ridicule.
Du sublime au ridicule il n'y a qu'un pas.
L'odieux est la porte de sortie du ridicule.
Ce qui est nécessaire n'est jamais ridicule.
On veut bien être méchant ; mais on ne veut point être ridicule.
On n'imagine pas combien il faut d'esprit pour n'être pas ridicule.
Le ridicule déshonore plus que le déshonneur.
Songe aux têtes de mort qui se ressemblent toutes.
C'était un tout petit épicier de Montrouge Et sa boutique sombre, aux volets peints en rouge, Exhalait une odeur fade sur le trottoir.
Et, rêvant déjà de bataille, Tous sont heureux naïvement ; Car toujours la France tressaille Au passage d'un régiment.
Mon histoire, messieurs les juges, sera brève. Voilà. Les forgerons s'étaient tous mis en grève.
C'était un tout petit épicier de Montrouge Et sa boutique sombre, aux volets peints en rouge, Exhalait une odeur fade sur le trottoir.
Est-ce que les oiseaux se cachent pour mourir ?
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