Pour l'artiste scrupuleux, l'œuvre réalisée, quelle qu'en puisse être la valeur, n'est jamais que la scorie de son rêve.

L'oisiveté me suffit, et, pourvu que je ne fasse rien, j'aime encore mieux rêver éveillé qu'en songe.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Mais si je ne suis rien, si je ne dois rien être, pourquoi ces rêves de gloire depuis que je pense ?

Nous vivons une vie, nous en rêvons une autre, mais celle que nous rêvons est la vraie.

Le détachement de tout n'est jamais si complet que quelque rêve encore ne survive à la mort des rêves.

Il y a toujours quelque niaiserie à trop respecter les femmes.

Les illusions tombent l'une après l'autre, comme les écorces d'un fruit, et le fruit, c'est l'expérience. Sa saveur est amère.

Notre pauvre lune de miel n'a guère eu qu'un premier quartier…

Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.

Le geôlier est une autre sorte de captif. — Le geôlier est-il jaloux des rêves de son prisonnier ?

Les âmes sont les idées de Dieu.