Je raconte ma vie comme on fait les rêves au réveil.

L'humanité vit, sur terre, dans une épaisse nuit, où les événements surgissent, dans un inextricable désordre, comme les songes incohérents d'un dormant.

Comme les rêves d'un malade.

La solitude de la poésie et du rêve nous enlève à notre désolante solitude.

Le détachement de tout n'est jamais si complet que quelque rêve encore ne survive à la mort des rêves.

Pour l'artiste scrupuleux, l'œuvre réalisée, quelle qu'en puisse être la valeur, n'est jamais que la scorie de son rêve.

Je pense à toi, Myrtho, divine enchanteresse…

Nous sommes tous parents de Dieu, et la terre a besoin qu'aucun de nous ne souffre ; car ce sont les imprécations des malheureux qui s'amassent et causent des désastres.

Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.

Ô Mort, où est ta victoire ?

La sainte de l'abîme est plus sainte à mes yeux !

Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.