Dieu, ce dépotoir de nos rêves.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Un rêve sans étoiles est un rêve oublié.

Le mensonge, ce rêve pris sur le fait.

La réalité implacable me conduirait au suicide si le rêve ne me permettait d'attendre.

Comme les rêves d'un malade.

Où sont nos amoureuses ? Elles sont au tombeau.

Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.

La Treizième revient… C'est encor la première ; Et c'est toujours la Seule, — ou c'est le seul moment.

Il est dangereux de passer trop tôt pour un écrivain de bon sens : c'est le privilège des médiocrités mûres.

Il voulait tout savoir mais il n'a rien connu.

Le Rêve est une seconde vie. Je n'ai pu percer sans frémir ces portes d'ivoire ou de corne qui nous séparent du monde invisible.