L'oisiveté me suffit, et, pourvu que je ne fasse rien, j'aime encore mieux rêver éveillé qu'en songe.

Mais si je ne suis rien, si je ne dois rien être, pourquoi ces rêves de gloire depuis que je pense ?

C'était l'heure où l'essaim des rêves malfaisants Tord sur leurs oreillers les bruns adolescents.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

La réalité implacable me conduirait au suicide si le rêve ne me permettait d'attendre.

L'homme est le rêve d'une ombre.

Un artiste n'est comptable que devant lui-même.

Incapable de transiger, je suis incapable de combattre.

Le Poète est un diseur de mots. […] Le diseur de mots est celui qui dans l'extrême veille, harponne un équivalent du rêve.

L'art des fous peut nous toucher ; il ne nous enrichit que par ce que nous retrouvons en nous-mêmes de ses étrangetés.

L'art des fous peut nous toucher ; il ne nous enrichit que par ce que nous retrouvons en nous-mêmes de ses étrangetés.

Rien ne s'accomplira sinon dans une absence.