[…] L'imagination et le recueillement sont deux maladies dont personne n'a pitié.
J'aime le son du cor, le soir, au fond des bois […] Dieu, que le son du cor est triste au fond des bois !
J'aime la majesté des souffrances humaines […].
Elle* me dit : Je suis l'impassible théâtre Que ne peut remuer le pied de ses acteurs […] Je sens passer sur moi la comédie humaine Qui cherche en vain au ciel ses muets spectateurs.
Je leur donne des nuits qui consolent des jours.
Il* se courbe à genoux, le front contre la terre ; Puis regarde le ciel en appelant « Mon Père ! » Mais le ciel reste noir et Dieu ne répond pas.
Gémir, pleurer, prier, est également lâche. Fais énergiquement ta longue et lourde tâche Dans la voie où le Sort a voulu t'appeler, Puis après, comme moi, souffre et meurs sans parler.
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