On pourrait s'étonner que les pensées profondes se trouvent dans les écrits des poètes plutôt que des philosophes. La raison en est que les poètes écrivent par les moyens de l'enthousiasme et de la force de l'imagination : il y a en nous des semences de science, comme dans le silex, que les philosophes extraient par les moyens de la raison, tandis que les poètes, par les moyens de l'imagination, les font jaillir et davantage étinceler.

Aimez donc la raison ; que toujours vos écrits Empruntent d'elle seule et leur lustre et leur prix.

Notre poésie a toujours trop ressemblé à de la belle prose. Ceux mêmes qui y ont mis le moins de raison en ont encore trop mis.

La nature de l'homme, dont l'étude est si nécessaire, est un mystère impénétrable à l'homme même, quand il n'est éclairé que par la raison seule.

La dernière démarche de la raison est de reconnaître qu'il y a une infinité de choses qui la surpassent.

Tu ne peux pas gouverner par raison une chose* qui n'a en soi ni raison ni mesure.

Vivre tranquille en sa maison, Vertueux, ayant bien raison, Vaut autant boire du poison.

Le temps veut fuir, je le soumets.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Rien ne vient. Notre cerveau bout Dans l'Idéal, feu qui nous tente, Et nous mourons. Restent debout, Ceux qui font le cours de la rente.

Mais il vient des mots étouffants ; On laissera les chers enfants Livrés à de vagues désastres.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.