Oui, mieux que la raison l'estomac nous dirige.

Notre poésie a toujours trop ressemblé à de la belle prose. Ceux mêmes qui y ont mis le moins de raison en ont encore trop mis.

Quiconque se met à vivre avec des raisons, c'est qu'il est mûr pour la péripétie.

La raison du plus fort est toujours la meilleure.

Mais la raison n'est pas ce qui règle l'amour.

On se persuade mieux, pour l'ordinaire, par les raisons qu'on a soi-même trouvées, que par celles qui sont venues dans l'esprit des autres.

Rien ne vient. Notre cerveau bout Dans l'Idéal, feu qui nous tente, Et nous mourons. Restent debout, Ceux qui font le cours de la rente.

On meurt d'avoir dormi longtemps Avec les fleurs, avec les femmes.

Le temps veut fuir, je le soumets.

Rien ne vient. Notre cerveau bout Dans l'Idéal, feu qui nous tente, Et nous mourons. Restent debout, Ceux qui font le cours de la rente.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

J'ai composé cette histoire — simple, simple, simple, Pour mettre en fureur les gens — graves, graves, graves Et amuser les enfants — petits, petits, petits.