Maudit soit le premier dont la verve insensée Dans les bornes d'un vers renferma sa pensée, Et, donnant à ses mots une étroite prison, Voulut avec la rime enchaîner la raison.
Les choses les plus belles sont celles que souffle la folie et qu'écrit la raison.
La raison veut décider ce qui est juste ; la colère veut qu'on trouve juste ce qu'elle a décidé.
Notre poésie a toujours trop ressemblé à de la belle prose. Ceux mêmes qui y ont mis le moins de raison en ont encore trop mis.
Ce n'est pas avec la raison, et c'est le plus souvent contre elle, que s'édifient les croyances capables d'ébranler le monde.
Plaisante raison qu'un vent manie, et à tout sens !
Ce n'est que pour les faibles d'esprit que l'Histoire a toujours raison.
Un livre vous déplaît : qui vous force à le lire ?
Le vers se sent toujours des bassesses du cœur.
Rien n'est beau que le vrai : le vrai seul est aimable.
Dans ce sac ridicule où Scapin s'enveloppe, Je ne reconnais plus l'auteur du Misanthrope.
Surtout qu'en vos écrits la langue révérée Dans vos plus grands excès vous soit toujours sacrée.
Reprenez vos esprits et souvenez-vous bien Qu'un dîner réchauffé ne valut jamais rien.
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