Seigneur, si j'ai raison, qu'importe à qui je sois ?

Notre poésie a toujours trop ressemblé à de la belle prose. Ceux mêmes qui y ont mis le moins de raison en ont encore trop mis.

Comment ne pas avoir peur devant cette absence de raison dénuée de toute folie ?

Plaisante raison qu'un vent manie, et à tout sens !

Il n'est pire intolérance que celle de la raison.

Les prophètes ont toujours tort d'avoir raison.

Une belle âme ne va guère avec un goût faux.

Ô combien l'homme qui pense le plus est encore automate !

La sagesse du moine de Rabelais est la vraie sagesse, pour son repos et pour celui des autres : faire son devoir tellement quellement* ; toujours dire du bien de Monsieur le Prieur, et laisser aller le monde à sa fantaisie.

Il est dur d'être gueux, tandis qu'il y a tant de sots opulents aux dépens desquels on peut vivre.

Un sot sera plus souvent un méchant qu'un homme d'esprit.

Notre véritable sentiment n'est pas celui dans lequel nous n'avons jamais vacillé, mais celui auquel nous sommes le plus habituellement revenus.