L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.
Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.
L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.
Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.
Combien des maux passés douce est la souvenance.
Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
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