Aujourd'hui, il n'y a plus que les prêtres qui veulent se marier.

Nos prêtres ne sont pas ce qu'un vain peuple pense ; Notre crédulité fait toute leur science.

Chagrins qui chantent faux sont pires Que prêtres et temples menteurs.

Et ses mains ourdiraient les entrailles du prêtre, À défaut d'un cordon, pour étrangler les rois.

Dieu ne doit point pâtir des sottises du prêtre.

Je ne sais quel homme* disait : « Je voudrais voir le dernier des Rois étranglé avec le boyau du dernier des Prêtres. »

La popularité ? C'est la gloire en gros sous.

Un frais parfum sortait des touffes d'asphodèle ; Les souffles de la nuit flottaient sur Galgala L'ombre était nuptiale, auguste et solennelle.

Donnez, riches ! L'aumône est sœur de la prière.

Mil huit cent onze ! — Ô temps où des peuples sans nombre Attendaient prosternés sous un nuage sombre Que le ciel eût dit oui !

L'odieux est la porte de sortie du ridicule.

Qu'est-ce que le genre humain depuis l'origine des siècles ? C'est un liseur. Il a longtemps épelé, il épelle encore ; bientôt il lira.