C'est une grande chose que l'instinct ; j'ai été poltron par instinct.
Ô souillures, souillures de la chair ! Si elle pouvait fondre Et se dissoudre et se perdre en vapeurs !
Mais je crains ta nature : elle est trop pleine du lait de la tendresse humaine pour prendre le chemin le plus court.
Condamner la faute et non son auteur ?
Vaines pompes, gloires de ce monde, je vous hais !
Je ne te connais pas, vieil homme. Mets-toi à tes prières ! Que les cheveux blancs siéent mal à un fou et à un bouffon !
Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.
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