Non parce que Socrate l'a dit, mais parce qu'en vérité c'est mon humeur, et à l'aventure non sans quelque excès, j'estime tous les hommes nos compatriotes et embrasse un Polonais comme un Français, postposant* cette liaison nationale à l'universelle et commune.
L'honneur que nous recevons de ceux qui nous craignent, ce n'est pas honneur.
Peu d'hommes ont été admirés par leurs domestiques.
Quand je me joue à* ma chatte, qui sait si elle passe son temps de moi, plus que je ne fais d'elle.
Tu ne meurs pas de ce que tu es malade, tu meurs de ce que tu es vivant.
Les Français semblent* des guenons qui vont grimpant contremont** un arbre, de branche en branche, et ne cessent d'aller jusqu'à ce qu'elles sont arrivées à la plus haute branche, et y montrent le cul quand elles y sont.
Si on me presse de dire pourquoi je l'aimais, je sens que cela ne peut s'exprimer qu'en répondant : « Parce que c'était lui, parce que c'était moi. »
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