Quand on blesse un poète on perd l'éternité […].
La vie d'un poète est celle de tous.
Le vrai poète n'est jamais « inspiré » : il se situe précisément au-dessus de ce plus et de ce moins, identiques pour lui, que sont la technique et l'inspiration.
Tours de Dieu ! Poètes !
Les dieux coiffent le masque à l'approche du poète, et leurs voies sont obscures.
Le poète se souvient de l'avenir.
Ô poètes, vous avez toujours été orgueilleux ; soyez plus, devenez dédaigneux.
[…] l'éternité, qu'est-elle donc, sinon le premier instant sans fin d'un premier amour ?
Solitude, ma mère, redites-moi ma vie.
Tu as le visage de la bonne journée de ta vie.
Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.
Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.
Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.
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