On pourrait s'étonner que les pensées profondes se trouvent dans les écrits des poètes plutôt que des philosophes. La raison en est que les poètes écrivent par les moyens de l'enthousiasme et de la force de l'imagination : il y a en nous des semences de science, comme dans le silex, que les philosophes extraient par les moyens de la raison, tandis que les poètes, par les moyens de l'imagination, les font jaillir et davantage étinceler.

Le vrai poète est celui qui trouve l'idée en forgeant le vers.

Le signe incontestable du grand poète, c'est l'inconscience prophétique, la troublante faculté de proférer par-dessus les hommes et le temps, des paroles inouïes dont il ignore lui-même la portée.

Les dieux coiffent le masque à l'approche du poète, et leurs voies sont obscures.

Où les historiens s'arrêtent, ne sachant plus rien, les poètes apparaissent et devinent.

La vie d'un poète est celle de tous.

Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.

Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.

De la vie à la vie, quel chemin !

Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

Mais le jour pleut sur le vide de tout.

Tu as le visage de la bonne journée de ta vie.