Que la nature lui en refuse le don, et c'est l'indignation qui dictera au poète ses vers.

La race irritable des poètes.

Le poète est celui qui inspire bien plus que celui qui est inspiré.

Le vrai poète n'est jamais « inspiré » : il se situe précisément au-dessus de ce plus et de ce moins, identiques pour lui, que sont la technique et l'inspiration.

Et c'est assez, pour le poète, d'être la mauvaise conscience de son temps.

Le signe incontestable du grand poète, c'est l'inconscience prophétique, la troublante faculté de proférer par-dessus les hommes et le temps, des paroles inouïes dont il ignore lui-même la portée.

L'honneur d'un peuple est d'un seul tenant.

L'honneur d'un peuple est d'un seul tenant.

Tout est joué avant que nous ayons douze ans.

Heureux ceux qui sont morts dans une juste guerre ! Heureux les épis mûrs et les blés moissonnés.

Étoile de la mer voici la lourde nappe Et la profonde houle et l'océan des blés Et la mouvante écume et nos greniers comblés, Voici votre regard sur cette immense chape […].

Pauvre être. Je n'aime pas, dit Dieu, l'homme qui ne dort pas.