Tours de Dieu ! Poètes !

Où les historiens s'arrêtent, ne sachant plus rien, les poètes apparaissent et devinent.

[…] le poète, car en un sens il n'y en a jamais qu'un […].

Que la nature lui en refuse le don, et c'est l'indignation qui dictera au poète ses vers.

Je suis l'insecte aimé du poète et des dieux.

Et toutes les âmes intérieures des poètes sont amies et s'appellent les unes les autres.

Quel poids pèsent nos larmes ? Chaque homme n'est qu'un homme quelconque, à qui il arrive une chose quelconque. Voilà tout, et il n'y a rien de plus.

Quel poids pèsent nos larmes ? Chaque homme n'est qu'un homme quelconque, à qui il arrive une chose quelconque. Voilà tout, et il n'y a rien de plus.

Louée sois-tu, Diversité des créatures, sirène du monde !

Gloire au Latin qui a dit : « Naviguer est nécessaire ; mais il n'est pas nécessaire de vivre. »

Arme la proue et cingle vers le Monde.

Gloire au Latin qui a dit : « Naviguer est nécessaire ; mais il n'est pas nécessaire de vivre. »