L'éclat de la poésie se révèle hors des moments qu'elle atteint dans un désordre de mort.

La poésie demande un génie particulier, qui ne s'accommode pas trop avec le bon sens. Tantôt, c'est le langage des dieux, tantôt c'est le langage des fous, rarement celui d'un honnête homme.

Mais dans l'art dangereux de rimer et d'écrire, Il n'est pas de degré du médiocre au pire.

La poésie, comme l'art, est inséparable de la merveille.

Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.

[…] Oui, brigand, jacobin, malandrin, J'ai disloqué ce grand niais d'alexandrin.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

Ô pédérastes incompréhensibles, ce n'est pas moi qui lancerai des injures à votre grande dégradation.

L'homme se vante sans cesse, et pour des minuties.

Reprends la route qui va où tu dors […].

[…] beau comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d'une machine à coudre et d'un parapluie.

[…] La poésie est la géométrie par excellence. Depuis Racine la poésie n'a pas progressé d'un millimètre. Elle a reculé. Grâce à qui ? aux Grandes-Têtes-Molles de notre époque.