[…] Oui, brigand, jacobin, malandrin, J'ai disloqué ce grand niais d'alexandrin.

[La poésie, …] le sacrifice où les mots sont victimes.

La poésie, c'est quelque chose qui marche par les rues.

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

Sans la justesse de l'expression, pas de poésie.

La poésie demande un génie particulier, qui ne s'accommode pas trop avec le bon sens. Tantôt, c'est le langage des dieux, tantôt c'est le langage des fous, rarement celui d'un honnête homme.

La rose naît du mal qu'a le rosier. Mais elle est la rose.

Jusqu'ici, les romanciers se sont contentés de parodier le monde. Il s'agit maintenant de l'inventer.

La critique devrait, en matière de littérature, être une sorte de pédagogie de l'enthousiasme.

Pas un geste, pas un cillement qui ne m'engage à fond, qui ne fasse dévier ma vie.

La poésie est le miroir brouillé de notre société. Et chaque poète souffle sur ce miroir : son haleine différemment l'embue.

La poésie, notre poésie se lit comme le journal. Le journal du monde qui va venir.