La solitude de la poésie et du rêve nous enlève à notre désolante solitude.

[…] Fondés en poésie nous avons des droits sur les paroles qui forment et défont l'Univers.

Mais dans l'art dangereux de rimer et d'écrire, Il n'est pas de degré du médiocre au pire.

Tout homme bien portant peut se passer de manger pendant deux jours — de poésie, jamais.

La poésie cesse à l'idée. Toute idée la tue.

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

L'éléphant se laisse caresser. Le pou, non.

Moi, si cela avait pu dépendre de ma volonté, j'aurais voulu être plutôt le fils de la femelle du requin, dont la faim est amie des tempêtes, et du tigre, à la cruauté reconnue : je ne serais pas si méchant.

L'éléphant se laisse caresser. Le pou, non.

À quoi bon regarder le mal ? […] Pourquoi pencher la tête d'un lycéen sur des questions qui, faute de n'avoir pas été comprises, ont fait perdre la leur à des hommes tels que Pascal et Byron ?

On peut être juste, si l'on n'est pas humain.