Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.

Sans la justesse de l'expression, pas de poésie.

Mais dans l'art dangereux de rimer et d'écrire, Il n'est pas de degré du médiocre au pire.

La poésie cesse à l'idée. Toute idée la tue.

Tout homme bien portant peut se passer de manger pendant deux jours — de poésie, jamais.

La poésie, c'est quelque chose qui marche par les rues.

L'humanité vit, sur terre, dans une épaisse nuit, où les événements surgissent, dans un inextricable désordre, comme les songes incohérents d'un dormant.

L'humanité vit, sur terre, dans une épaisse nuit, où les événements surgissent, dans un inextricable désordre, comme les songes incohérents d'un dormant.

L'humanité est en marche vers quelque chose qui dépasse de bien loin l'organisation de la société.

Au cœur du rêve, je suis seul […] Je me retrouve dans l'isolement parfait de la créature devant le monde.

L'humanité vit, sur terre, dans une épaisse nuit, où les événements surgissent, dans un inextricable désordre, comme les songes incohérents d'un dormant.

La solitude de la poésie et du rêve nous enlève à notre désolante solitude.