La poésie, notre poésie se lit comme le journal. Le journal du monde qui va venir.

Mais dans l'art dangereux de rimer et d'écrire, Il n'est pas de degré du médiocre au pire.

Tout poème doit son caractère proprement poétique à la présence, au rayonnement, à l'action transformante et unifiante d'une réalité mystérieuse, que nous appelons poésie pure.

Un mérite de la poésie dont bien des gens ne se doutent pas, c'est qu'elle dit plus que la prose, et en moins de paroles que la prose.

La poésie demande un génie particulier, qui ne s'accommode pas trop avec le bon sens. Tantôt, c'est le langage des dieux, tantôt c'est le langage des fous, rarement celui d'un honnête homme.

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

Au cœur du rêve, je suis seul […] Je me retrouve dans l'isolement parfait de la créature devant le monde.

L'humanité vit, sur terre, dans une épaisse nuit, où les événements surgissent, dans un inextricable désordre, comme les songes incohérents d'un dormant.

L'humanité est en marche vers quelque chose qui dépasse de bien loin l'organisation de la société.

La mystique n'est pas ivresse, mais progrès, et cheminement vers une lumière certaine.

La solitude de la poésie et du rêve nous enlève à notre désolante solitude.

Au cœur du rêve, je suis seul […] Je me retrouve dans l'isolement parfait de la créature devant le monde.