Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.
Sans la justesse de l'expression, pas de poésie.
Poésie ô danger des mots à la dérive.
La poésie, notre poésie se lit comme le journal. Le journal du monde qui va venir.
La poésie, comme l'art, est inséparable de la merveille.
L'histoire, la révolution, l'amour ne vont à leurs hauts paroxysmes que par la folie de la poésie.
Les couleurs dans la peinture sont comme des leurres qui persuadent les yeux, comme la beauté des vers dans la poésie.
La gaminerie est une nuance de l'esprit gaulois. Mêlée au bon sens elle lui ajoute parfois de la force, comme l'alcool au vin.
Et l'on voit de la flamme aux yeux des jeunes gens, Mais, dans l'œil du vieillard, on voit de la lumière.
Le bon sens est bourgeois et n'est pas citoyen.
Si vous avez la force, il nous reste le droit.
Je vous prends à témoin que cet homme est méchant.
J'en passe, et des meilleurs.
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