Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.
L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.
Un mérite de la poésie dont bien des gens ne se doutent pas, c'est qu'elle dit plus que la prose, et en moins de paroles que la prose.
On peut faire le sot partout ailleurs, mais non en la poésie.
La poésie cesse à l'idée. Toute idée la tue.
La poésie, notre poésie se lit comme le journal. Le journal du monde qui va venir.
Poésie ô danger des mots à la dérive.
Il neigeait, on était vaincu par sa conquête. Pour la première fois l'aigle baissait la tête.
Et l'on voit de la flamme aux yeux des jeunes gens, Mais, dans l'œil du vieillard, on voit de la lumière.
L'odieux est la porte de sortie du ridicule.
Jeanne était au pain sec dans le cabinet noir.
Que peu de temps suffit pour changer toutes choses ! Nature au front serein, comme vous oubliez !
Mêlez toute votre âme à la création !
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